“tudo é concha”

Quem acha sem procurar é quem

longamente buscou sem encontrar

(Gaston Bachelard)

viramos a curva agora e não há lenço

na despedida do que se arrasta conosco,

mas são pedaços tristes de um Vietnã

retido em cada célula mas então adeus,

madrugadas com o coração em chamas

nos postos de gasolina de meus anos,

adeus sem pressa, mas por fim adeus,

cúpula tensa de cataclismos telúricos,

chave de braço do perdão e olho roxo,

ronco suave da droga no embalo mítico,

tudo é concha na mandíbula do soalho,

susto cardíaco do amor, suor das veias,

reclame em perdigotos ao céu da fuga,

tempo sem tempo em que o tempo vive,

agora afogado na ampulheta do manejo,

rastro sem bicho do que caíram órgãos,

rumor de cimento nos poros da beleza,

azuis as fadas azul a tristeza azul o nada,

agora apenas amarelas as folhas mortas,

velho para a música e novo para calçar

os sapatos que nos cospem és um adulto,

portanto adeus ao que nem lembro e sou,

essa matéria que engole e cospe e somos

o que nos resta dela em cílios trêmulos e

bocas tortas para baixo num cerne rude,

agora já viramos a curva e não há lenço

nos narizes de antigas e dolorosas ninfas,

é passar ao largo e engolir o verde musgo

da vida ainda líquida da primeira latência,

agora que lembrar é o crime da memória

e despedir-se é lançar através da vidraça

os corpos perdidos que um dia pensamos:

têm frio mas, apesar de tudo, veem a luz,

verde entranha tracejada de escuro cínico.